Sexta-feira,19/X/07
Limito-me a estar sentado no sofá. Simplesmente estou. Tento não pensar em nada. De súbito, um profundo cansaço percorre o meu ser. Um estranho e profundo cansaço. Ao seu lado, surge uma velha e vil tristeza, inexplicável.
Recordo-me de um mote cavalheiresco que um dia vi, algures: as minhas alegrias são as minhas tristezas.
Como gostava que tudo fosse diferente. Enfim, gostava simplesmente de ser eu, de ser finalmente livre. Mas não, não sou. Todos os dias a mesma rotina, as mesmas caras, a mesma vida que lentamente se vai escoando do meu ser.
Gostava simplesmente de partir. Para onde? Nem eu sei nem isso interessa verdadeiramente. Partir, apenas. Canso-me desta rotina. Contemplo, maravilhado, o sorriso dos outros. Como o podem ser, nesta mesmice costumeira?
Talvez o mal esteja em mim, nesta imaginação que toma conta de mim e me faz desejar sempre mais além, de estar onde não posso. Como se a imaginação, ou a alma, ou lá o que se chame, não se conformasse com a tacanhez do corpo.
E, no entanto, sou feliz assim...